Every year, as one year comes to a close, I sit down to reflect on what has been.
And with the beginning of a new year, I write about who I want to become.

Many people do this. We write intentions, set goals, choose words for the year. There is something almost ceremonial about it — simply because, once a year, we do it together. A collective pause. A shared moment of reflection and reorientation. And that collective timing carries a certain magic. It should be good for something, shouldn’t it?

Recently, I’ve been reading about the so-called fresh start effect. It describes the psychological phenomenon that at temporal landmarks — a new year, a birthday, even a Monday — change feels more possible. These moments create a mental line between the “old me” and the “new me,” making intention feel charged with hope.

But a question keeps returning for me:

Why do we long for change so deeply?
Why not continue as we are?
Why the “new me” — and what, exactly, is wrong with the old one?

For me, this time between the years is not about discarding the old me. Quite the opposite.
It is a time of deep self-inquiry. A time to honor the version of me who lived, chose, acted, and responded — always to the best of her intentions.

Looking back at the year, reflecting on the intention I set at the beginning and the reality that unfolded from it, always offers a particular kind of insight. Sometimes gentle. Sometimes uncomfortable. Always revealing.

My word for 2025 was energy.

And indeed, I have learned a lot about the energies at work within my system. I have never been as fit and healthy as I was this year. And at the same time, I have never been so aware of how much energy I lose — constantly, quietly, almost invisibly.

I began to see myself as a vessel of energy.
Like a water balloon.

The balloon is full. It always has been. There is no lack of energy here. But it is full of tiny holes — holes created over time by old agreements, inherited responsibilities, unexamined beliefs.

My energy flows out to what I feel I should do.
To who I feel obliged to be there for — my children, my parents, my friends.
And also to inner systems: belief structures, expectations, warning stories that once made sense.

Wherever the water flows, something grows.

And so my inner world began to look like a wild garden. Lush, alive, full of movement — but tangled. A maze rather than a place of rest. Too many paths. Too many plants competing for nourishment. Everything grows, but nothing grows strong.

The problem is not that energy is missing.
The problem is that it is scattered.

Every distraction is another tiny hole.
Every reel I watch, another needle piercing the balloon.
Every story I follow that is not mine to carry, another quiet leak.

This constant outward pull — this dispersed attention — feels not just like my most pressing issue, but like one of the most pressing issues of our time. We don’t lack ideas or motivation. We lose ourselves to what is outside of us. We water everything — and then wonder why nothing truly thrives.

Honoring what my 2025 self has learned, I feel that this year is not about creating more energy.

It is about closing the holes.

Not through discipline or force, but through honesty. Through looking at the narratives that quietly drain me. Through questioning what is no longer mine to carry. Through noticing where loyalty to old stories keeps my energy flowing in directions that no longer align.

When the leaks close, the energy doesn’t disappear.
It gathers.

And with that, the wild garden begins to change.

I imagine an inner zen garden — intentional, clear, spacious. Not empty. Not rigid. Just consciously tended. Water guided where it is needed. Paths chosen instead of multiplied.

And in the center, one strong tree.

Not many projects. Not endless possibilities.
One tree that receives devotion. Time. Care. Patience.

This tree is the place where my energy is allowed to stay.
The place where it can root deeply instead of evaporating everywhere.

For that to happen, I need more than motivation or willpower.
I need the permission of my subconscious.

Because manifestation does not happen only on the conscious level of wanting. It happens on every level of our being — through the stories we believe, the cautions we carry, the timing we respect or ignore.

For a long time, parts of me were cautious — and rightly so. The warning stories made sense once. They protected me.

But those stories have lost their truth.
They remain now more as habit than wisdom.

This year feels like an initiation — not into a new identity, but into coherence.
Not into becoming someone else, but into staying with myself.

The year has already begun. January is almost over. The symbolic fresh start has passed. What remains now is quieter — and more honest: the way I choose to place my energy day after day.

For me, this year is about focus. About letting my energy stay with me long enough to root, deepen, and grow. Not scattered across countless stories and obligations, but gathered around what truly matters now.

Not a new me.
A more centered one.

Questions to ponder

1. What lessons has 2025 already taught you — and how are you willing to integrate them into the way you live and work this year?
2. Where do you choose to place your focus? Which tree do you want to grow — and what might need less of your energy for that to happen?
3. Do you have permission, on a deeper level, to give that focus your full attention?

 

 

Jedes Jahr, wenn sich ein Jahr dem Ende zuneigt, setze ich mich hin und blicke zurück auf das, was war.
Mit dem Beginn eines neuen Jahres schreibe ich darüber, wer ich sein möchte.

Viele Menschen tun das. Wir formulieren Vorsätze, setzen Intentionen, wählen ein Wort für das Jahr. Etwas daran hat fast rituellen Charakter – allein deshalb, weil wir es einmal im Jahr gemeinsam tun. Eine kollektive Pause. Ein gemeinsamer Moment der Ausrichtung. Und dieses gemeinsame Timing trägt eine eigene Magie in sich. Es sollte doch für etwas gut sein, oder?

In letzter Zeit habe ich viel über den sogenannten Fresh-Start-Effekt gelesen. Er beschreibt das psychologische Phänomen, dass uns Veränderungen an zeitlichen Markierungen – einem neuen Jahr, einem Geburtstag, sogar einem Montag – leichter erscheinen. Diese Momente ziehen innerlich eine Linie zwischen dem „alten Ich“ und dem „neuen Ich“ und laden unsere Vorsätze mit Hoffnung auf.

Und doch kehrt bei mir immer wieder eine Frage zurück:

Warum sehnen wir uns so sehr nach Veränderung?
Warum nicht einfach weitermachen, wie wir sind?
Warum das „neue Ich“ – und was genau ist eigentlich falsch am alten?

Für mich geht es in dieser Zeit zwischen den Jahren nicht darum, mein altes Ich abzulegen. Im Gegenteil.
Es ist eine Zeit tiefer Selbsterforschung. Eine Zeit, um die Version von mir zu würdigen, die gelebt, entschieden, gehandelt und reagiert hat – immer nach bestem Wissen und mit den besten Absichten.

Wenn ich auf das Jahr zurückblicke, auf die Intention, mit der ich gestartet bin, und auf die Realität, die daraus entstanden ist, wartet darin immer eine besondere Erkenntnis. Manchmal sanft. Manchmal unbequem. Aber immer aufschlussreich.

Mein Wort für 2025 war Energie.

Und tatsächlich habe ich viel über die Energien gelernt, die in meinem System wirken. Ich war körperlich noch nie so fit und gesund wie in diesem Jahr. Und gleichzeitig war mir noch nie so bewusst, wie viel Energie ich verliere – ständig, leise, fast unbemerkt.

Ich begann, mich selbst als ein Gefäß für Energie zu sehen.
Wie einen Wasserballon.

Der Ballon ist voll. Er war es immer. Es mangelt nicht an Energie.
Aber er hat viele kleine Löcher – Löcher, die im Laufe der Zeit entstanden sind: durch alte Abmachungen, übernommene Verantwortlichkeiten, ungeprüfte Glaubenssätze.

Meine Energie fließt dorthin, wo ich glaube, etwas tun zu müssen.
Sie fließt in das Aufrechterhalten einer Identität, die längst überholt ist.
Zu den Menschen, denen ich mich verpflichtet fühle – meinen Kindern, meinen Eltern, meinen Freund:innen.
Und auch in innere Systeme: Überzeugungen, Erwartungen, warnende Geschichten, die einmal sinnvoll waren.

Dorthin, wo das Wasser fließt, beginnt etwas zu wachsen.

So wurde meine innere Landschaft zu einem wilden Garten. Üppig, lebendig, in ständiger Bewegung – aber verwachsen. Mehr Labyrinth als Ort der Ruhe. Zu viele Wege. Zu viele Pflanzen, die um dieselbe Nahrung konkurrieren. Alles wächst, aber nichts wird wirklich stark.

Das Problem ist nicht, dass Energie fehlt.
Das Problem ist, dass sie sich zerstreut.

Jede Ablenkung ist ein weiteres kleines Loch.
Jedes Reel, das ich anschaue, eine Nadel, die den Ballon ansticht.
Jede Geschichte, der ich folge, obwohl sie nicht meine ist, ein weiterer leiser Energieverlust.

Diese permanente Ausrichtung nach außen – diese zerstreute Aufmerksamkeit – fühlt sich für mich nicht nur wie mein persönlich drängendstes Thema an, sondern wie eines der großen Themen unserer Zeit. Uns mangelt es nicht an Ideen oder Motivation. Aber wir verlieren uns an das, was außerhalb von uns liegt. Wir gießen alles – und wundern uns dann, warum nichts wirklich gedeiht.

Wenn ich würdige, was mir mein 2025er-Ich gezeigt hat, dann geht es in diesem Jahr nicht darum, noch mehr Energie zu erzeugen.

Es geht darum, die Löcher zu schließen.

Nicht durch Disziplin oder Härte, sondern durch Ehrlichkeit. Durch das Hinschauen auf die inneren Narrative, die mich unbemerkt Energie kosten. Durch das Erkennen, wo meine Loyalität zu alten Geschichten meine Energie in Richtungen lenkt, die mir nicht mehr entsprechen.

Wenn die Lecks sich schließen, verschwindet die Energie nicht.
Sie sammelt sich.

Und damit beginnt sich der wilde Garten zu verändern.

Ich stelle mir einen inneren Zen-Garten vor – bewusst gestaltet, klar, weit. Nicht leer. Nicht streng. Sondern achtsam gepflegt. Wasser wird gezielt dorthin geleitet, wo es gebraucht wird. Wege werden gewählt, statt sich endlos zu verzweigen.

Und in der Mitte steht ein einziger, kräftiger Baum.

Nicht viele Projekte. Nicht unzählige Möglichkeiten.
Ein Baum, der Hingabe bekommt. Zeit. Aufmerksamkeit. Geduld.

Dieser Baum ist der Ort, an dem meine Energie bleiben darf.
Der Ort, an dem sie tief wurzeln kann, statt überall zu verdunsten.

Dafür brauche ich mehr als Motivation oder Willenskraft.
Ich brauche die Erlaubnis meines Unterbewusstseins.

Denn Manifestation geschieht nicht nur auf der bewussten Ebene des Wollens. Sie geschieht auf allen Ebenen unseres Seins – durch die Geschichten, an die wir glauben, die Vorsicht, die wir mit uns tragen, und das Timing, das wir achten oder ignorieren.

Lange Zeit waren Teile von mir zurückhaltend, diesen Baum zu gießen – und das zu Recht. Andere Pflanzen hatten Priorität. Die warnenden Geschichten hatten einmal ihre Berechtigung. Sie haben mich geschützt.

Doch diese Geschichten haben ihre Wahrheit verloren.
Heute sind sie eher Gewohnheit als Weisheit.

Dieses Jahr fühlt sich an wie eine Initiation – nicht in eine neue Identität, sondern in Stimmigkeit.
Nicht in ein anderes Ich, sondern in ein Bleiben bei mir selbst.

Das Jahr hat längst begonnen. Der symbolische Neuanfang liegt hinter uns. Was bleibt, ist leiser – und ehrlicher: die Art und Weise, wie ich meine Energie Tag für Tag platziere.

Für mich geht es in diesem Jahr um Fokus. Darum, meine Energie bei mir zu halten, lange genug, damit sie Wurzeln schlagen, sich vertiefen und wachsen kann. Nicht verstreut über unzählige Geschichten und Verpflichtungen, sondern gesammelt bei dem, was jetzt wirklich zählt.

Kein neues Ich.
Ein zentrierteres.

Fragen zum Nachspüren

• Welche Lektionen hat dir 2025 bereits gezeigt – und wie bist du bereit, sie in dein Leben und Arbeiten zu integrieren?
• Worauf richtest du deinen Fokus in diesem Jahr? Welchen Baum möchtest du nähren – und was darf dafür weniger von deiner Energie bekommen?
• Hast du auf einer tieferen Ebene die Erlaubnis, diesem Fokus deine volle Aufmerksamkeit zu schenken?